Этот рассказ не имеет сюжета, не имеет окончания. Да и рассказом то его сложно назвать. Написал я его еще полтора года назад, в дни когда умер папа.
Позже все думал допишу но он и остался недописанным.
Одна хорошая знакомая (единственная кому я дал его прочитать) сказала что пусть так и останется… Действительно пусть останется так.
***
Мы молча стоял на краю пропасти и смотрел на плавно размахивающие крылья птиц на фоне огромного красного шара солнца.
- Они снова улетели? - спросил я у своей тени.
- Да. - без лишних слов ответила мне тень.
Стояла поздняя холодная осень.
Наступал вечер и ветер пронизывал насквозь, несмотря на толстую одежду.
По телу пробежала дрожь, но это не от холода а от мысли: "что будет дальше?".
- Почему? - тихо и безадресно прошептал я.
- Не знаю - чуть погромче но тоже видимо не для меня сказала тень. - Хотя летом они всегда улетают в теплые страны и ... - тень на мгновенье задумалась - почему то не возвращаются.
Птицы уже превратились в маленькие раздваивающиеся черные точки. На глазах у меня появились слезы. Я посмотрел в долину. Сейчас она казалась особенно зловещей. Черные лабиринты захватывали мой взгляд и вселяли как то ужас…
2009г.
2 коммент.